« Quand je serai grand, quand je serai devenu un compositeur célèbre, j’écrirai un opéra sur l’Estelle de Florian, je le lui dédierai... j’en apporterai la partition sur cette roche, et elle l’y trouvera un matin, en venant admirer le lever du soleil. »

Où est la roche ?... la roche!... impossible de la trouver... Elle a disparu... Des vignerons l’ont brisée sans doute... ou le vent de la montagne l’a couverte de sable...

Ce beau cerisier! sur son tronc sa main s’est appuyée... 

Mais qu’y avait-il encore près de là ?... quelque chose qui semble devoir me la rappeler plus que tout le reste... quelque chose qui lui ressemblait en grâce... en élégance... quoi donc ? ma mémoire accablée faiblit... ah! un plant de pois roses dont elle a cueilli des fleurs... c’était au tournant de ce sentier... j’y cours... Éternelle nature!... les pois roses y sont encore et la plante plus riche, plus touffue qu’autrefois, balance au souffle de la brise sa gerbe parfumée!... Temps!... faucheur capricieux!... la roche a disparu et l’herbe subsiste... Je suis sur le point de tout prendre, de tout arracher... Mais non, chère plante, reste et fleuris toujours dans ta calme solitude... sois-y l’emblème de cette partie de mon âme que j’y ai laissée jadis et qui l’habitera tant que je vivrai!... Je n’emporte que deux de tes tiges avec leurs fleurs-papillons aux fraîches couleurs, papillons constants!... adieu!... adieu!... bel arbre aimé, adieu!... monts et vallées, adieu!... vieille tour, adieu!... vieux Saint-Eynard, adieu!... ciel de mon étoile, adieu!... Adieu ma romanesque enfance, derniers reflets d’un pur amour! Le flot du temps m’entraîne; adieu, Stella!... Stella!...

....... Et triste comme un spectre qui rentre dans sa tombe, je descendis la montagne. Je repassai devant l’avenue de la maison d’Estelle. Le monsieur au cigare avait disparu... il ne faisait plus tache sur le péristyle de mon temple... mais je n’osai pourtant y entrer, malgré mon anxieux désir... Je marchais lentement, lentement, m’arrêtant à chaque pas, arrachant avec angoisse mon regard de chaque objet...

Je n’avais plus besoin de comprimer mon cœur... il semblait ne plus battre... je redevenais mort...

Et partout un doux soleil, la solitude et le silence...

Deux heures après, je traversais l’Isère, et sur l’autre rive, un peu avant la fin du jour, j’arrivais au hameau de Murianette ou je trouvais mes cousins et leur mère. Le lendemain nous rentrâmes ensemble à Grenoble. J’avais l’air fort préoccupé, fort étrange, on peut le croire. Resté seul un instant avec mon cousin Victor, celui-ci ne put s’empêcher de me dire :

« — Qu’as-tu donc ? je ne te vis jamais ainsi...
— Ce que j’ai ?... tiens, tu vas me bafouer, mais puisque tu me questionnes, je répondrai... D’ailleurs cela me soulagera, j’étouffe... hier j’étais à Meylan... 
— Je le sais; qu’y a-t-il là ? 
— Il y a, entre autres choses, la maison de madame Gautier... connais tu sa nièce¹, madame F****** ?
— Oui, celle qu’on appelait autrefois la belle Estelle D*****. 
— Eh bien! je l’ai aimée éperdument quand j’avais douze ans et... je l’aime encore!... 
— Mais, imbécile, me répondit Victor en éclatant de rire, elle a maintenant cinquante et un ans, son fils aîné en a vingt-deux... il a fait son cours de droit avec moi! »

1. Sa petite-fille.