C'est le séjour où la folie
Assemble son joyeux parti;
Les murs y sont tachés de
lie
Et les bancs de jus de rôti.
Musard, l'artiste que tu loues
S'épuise le tempérament,
Quand le nôtre se fait
des joues
Grosses comme son instrument.
Quand la recette est assurée,
Le gargotier, drôle de corps,
Termine gaîment la
soirée
En jetant son monde dehors.
Ch. Colmance. Chansons.